Ненужным кажется поэт,
Но жребия почетней нет,
Хотя и стоит горсть монет
Немалого труда.
Пришлось и мне в шестнадцать лет
Перед собой держать ответ:
А чем обогатил я свет
И путь держу куда?
В солдаты? Тонок я в кости.
В монахи? Пьянство не в чести.
Вот разве в плотники пойти,
Да там, боюсь, не сдюжу...
Подался было воровать,
Да понял, что несдобровать.
И впору было продавать
Чертям зловредным душу,
Но Клер, хозяйка "Трюмильер",
Сказала раз: "Послушай, Пьер,
А ты не мог бы, например,
Развлечь гостей балладой?
Молва по городу идет,
Что ты искусный стихоплет.
Я обещаю в свой черед:
Не будешь ты внакладе".
Делишки шли то сяк, то так:
Когда перепадал пятак,
А нет - я пел ей просто так,
За здорово живешь.
Здесь сиживал поэт Вийон.
Однажды, бросив мне биллон,
Вполголоса промолвил он:
"Ты далеко пойдешь!"
Певец? А чем не ремесло?
Но мне, признаться, повезло:
Меня приметил Клод Фролло,
Кюре из Нотр-Дама.
Его трудами я постиг
Латынь и жития святых,
И перечел немало книг
О рыцарях и дамах.
Хоть путь в науку вышел крут,
Я, впрочем, преуспел и тут:
Я посвятил ученый труд
Злопакостной комете.
Сам бомбардир Жеан Мога -
Не сыщешь лучшего стрелка -
просил меня, как знатока,
Не отказать в совете…
Схоласт, алхимик и пиит,
Я повсеместно знаменит.
На каждой площади гремит
moralitae мое.
Чего там долго говорить!
Согласен с вами, так и быть,
великодушно разделить
И пищу, и жилье.
Aвтор-Алена
helen@twm.marka.net.ua