* * *
Шло время... Дни складывались в недели, недели - в месяцы. Капитан за это время успел жениться на Флер-де-Лис (свадьба была пышной и собрала много именитых гостей), но продолжал регулярно навещать свою хорошенькую любовницу. Эсмеральду женитьба капитана совершенно не тронула. Ей давно уже было всё безразлично... Можно было уйти, но куда? Она слишком хорошо знала причину своего несчастья. Слишком отчетливо понимала, что от себя не убежишь... Кроме того, рядом с Фебом ее удерживала благодарность. Располагая неплохими связями, капитан добился, чтобы с цыганки сняли обвинения в покушении на убийство и колдовстве. Он заявил судьям, что виновник его ранения - тот таинственный незнакомец в черном, который в ту роковую ночь странным образом исчез из дома Фалурдель. Теперь Эсмеральда могла свободно ходить по улицам, но даже это ее не радовало. Жизнь красавицы-цыганки проходила в вязком, удушающем тумане безразличия, который лишь иногда разгоняли яркие и болезненные вспышки воспоминаний о том счастье, которое она не сумела оценить.
Но всему наступает предел, и однажды настал день, когда её существование показалось Эсмеральде полным лжи и тягостно-невыносимым. Решение пришло само - безумное, отчаянное... Но оно давало цыганке возможность единым взмахом разрубить этот узел, который она запутала сама.
Она пойдет к нему... Ей всё равно, что Клод Фролло сделает с ней... Возможно, вновь обвинит в колдовстве и отдаст в руки палачей. У Эсмеральды не было никаких иллюзий в отношении этого человека: Клод был жесток и способен на всё. Но она также знала, что любит священника, что без него её жизнь пуста и несчастна... Пойти к нему... Раньше она боялась его гнева, но страстное и мучительное желание увидеть Клода было сильнее страха. Конечно, он не простит. Но умереть от его руки - это лучше, чем влачить жалкое существование содержанки, презирая любовника и ненавидя себя!
Поэтому, когда после бурно проведенной ночи капитан, наконец, проснулся, Эсмеральда, бледная и решительная, уже стояла возле постели, внутренне готовясь к последнему объяснению... На ней было старенькое зеленое платье - и никаких украшений. У ее ног лежал небольшой узелок с вещами. Феб удивленно уставился на нее, силясь понять, что означает этот странный утренний маскарад.
- Я ухожу, Феб. Прости меня и не пытайся искать.
- Не понял?! Тебе что, плохо со мной? Я потратил чёртову кучу денег на наряды и побрякушки, а теперь ты, как ни в чем не бывало, заявляешь, что уходишь восвояси! Нет уж, изволь объясниться! Так просто я тебя не отпущу!
- Не нужны мне твои наряды. И украшения тоже. Можешь подарить их своей новой любовнице, которая, не сомневаюсь, у тебя скоро появится... Я ухожу от тебя в том, в чем пришла...
- Но почему, Эсмеральда? - его недоумение было совершенно искренним. Феб де Шатопер всегда бросал женщин первым, когда они ему надоедали. Ни одна красотка не оставила его по своей воле! Поэтому поведение цыганки казалось ему нелепым.
- Причина проста. Я не люблю тебя. И никогда не любила... Прости, мне следовало сказать об этом раньше...
Феб хмыкнул. Самолюбие капитана было жестоко уязвлено, но он впервые оказался в такой ситуации. Нужные слова не шли ему на ум. Впрочем, он никогда не отличался особой сообразительностью.
- Пойдешь к своему ненаглядному любовничку, да? Да ты просто шлюха... Я найду себе сто таких, как ты.
- Я повела себя как шлюха, когда снова связалась с тобой, Феб. А его я любила, люблю и буду любить до самой смерти, - твердо сказала Эсмеральда, подхватила свой узелок и, решительно вздернув подбородок, направилась к двери...
- Эй, постой! Я не то хотел сказать... - спохватился капитан.
Цыганка обернулась.
- Это уже не имеет значения, - холодно произнесла она. - Мне все равно, что ты обо мне думаешь.
- Эсмеральда... Скажи мне хотя бы, кто он? - тихо спросил Феб.
Вдруг ей стало смешно.
- Отчего же не "Симиляр"? Наконец-то ты выучил моё имя, Феб! А когда-то оно казалось тебе таким трудным... Ты хочешь знать, кто он? Клод - имя мужчины, которого я люблю всем сердцем! Это всё, что я могу тебе сказать. Прощай!
Как только дверь за ней захлопнулась, капитан тут же вскочил с постели и, торопливо завернувшись в простыню, подбежал к окну. Он смотрел ей вслед и проклинал себя. Потерять такую красотку! Надо было чаще делать ей подарки и быть чуток поласковее. Глядишь, и не уходила бы она сейчас от него, задрав нос и гордо постукивая каблучками... Чертовка! Нет, напрасно он с ней спутался - от этих цыганок одни неприятности. А еще надо придумать, что он расскажет жене о тяготах службы в ночное время...
* * *
Клод Фролло пытался молиться, но вместо латинских фраз с губ священника сорвалось одно лишь слово: "Эсмеральда..." Его взгляд был устремлен на висящее на стене распятие, но он видел лишь её - бросившую его цыганку, изменницу, предательницу... Милую, нежную, любимую девочку. Где она, что с ней? Эти мысли неотступно преследовали его на протяжении бесконечных месяцев одиночества.
- Клод!
Его имя, произнесенное ЕЁ голосом. Похоже, он окончательно сошел с ума, если в абсолютной тишине Собора слышит голос той, которая навсегда покинула эти стены. И всё же... Слишком реально он прозвучал - эти мягкие, тёплые интонации...
Священник поднялся с колен и медленно обернулся.
Господи, как легко обмануться в полумраке кельи, когда очертания предметов дрожат и расплываются в неверном свете свечей. Как легко обмануться, когда глаза полны слез... Как легко обмануться, когда всей измученной душой страстно желаешь быть обманутым.
На пороге стояла она. Ее лицо было в тени, но очертания грациозной фигурки вырисовывались четко и ясно. О, он помнил каждую ее линию... Десятки одиноких, безумных ночей, наполненных сладостными грезами о том, как... И даже теперь, когда он смирился с неизбежным, сны, жестокие в своей чувственности и красоте, лишали его покоя. Бог не слышал его молитв, прощения ему нет и никогда не будет. И вот - новая пытка. Или счастье... "Господи, за что?!! Что я такого сделал, что ты послал мне встречу с НЕЙ... Всю свою жизнь я служил тебе, и что получил взамен!"
Первым его порывом было броситься к ней, прижать к себе и никогда не отпускать... Но спустя мгновение холодная злость захлестнула его. Она думает, что может являться сюда, когда ей вздумается. И вновь полетят к чёрту с трудом обретенные минуты покоя, остатки веры, отчаянные попытки вернуть душе былую чистоту... Она шлялась неизвестно где, спала неизвестно с кем, а теперь вернулась и, вероятно, думает, что все будет по-прежнему!
Пока эти мысли проносились в голове Фролло, Эсмеральда стояла не шелохнувшись и молча ждала, как он поступит. "Я приму любое его решение... Любит ли он меня еще?" Поразительно, но ей было все равно, что с ней будет. Лишь одна мысль была совершенно невыносимой: о том, что ей, возможно, придется уйти, и она больше никогда его не увидит. Она всегда любила жизнь и боялась смерти, но вдруг осознала, что потерять его - страшнее, чем умереть. Человек, которого она так ненавидела когда-то, стал для нее бесконечно близким и дорогим. Ее сердечко билось так, что готово было выскочить из груди, глаза были полны слез. Хорошо, что он не может их видеть... Смешная мысль. Остатки гордости, должно быть. К дьяволу гордость... Она его любит, любит, любит! Как никого и никогда не любила. Если он и дальше будет молчать и смотреть на нее этим тяжелым, остановившимся взглядом, она поползет к нему на коленях. Будет умолять о прощении... Теперь всё равно!
* * *